Ma mère fut assassinée au début de la guerre. Je n'ai pas vus sa mort, mais j'ai entendu son seul et unique cri. Sa mort est profondément ancrée en moi -, et plus que sa mort, sa résurrection. Chaque fois que je suis heureux ou attristé son visage m'apparaît, et elle, appuyée à l'embrasure de la fenêtre, semble sur le point de venir vers moi.
Au-dessus du fjord bleu noir pendaient des nuages rouges comme du sang et comme des langues de feu. Mes amis s'éloignaient et, seul, tremblant d'angoisse, je pris conscience du grand cri infini de la nature.
Je suis habitée par un cri.
Chaque nuit il sort, les ailes battantes,
A la recherche, avec ses crochets, de quelque chose à aimer.
Je suis terrifiée par cette chose noire qui dort en moi ...