Charles Juliet

L'attente et la peur. La peur et l'attente. Ne croyez-vous pas que toutes deux définissent pour une grande part l'être humain ?

Dans la lumière des saisons

• attente
• peur

Un visage n'est jamais si beau, si émouvant, qu'à son automne.

Dans la lumière des saisons

• automne
• visage

Les seuls chemins qui valent d'être empruntés sont ceux qui mènent à l'intérieur.

Dans la lumière des saisons

• chemin
• intérieur
• intériorité

Qui est vrai, il ne peut le dire. Mais qui se tait par vérité, son silence ne dit rien.

Affûts

• se taire
• silence
• vérité
• vrai

Cette route, elle se confond avec tes rêves, tes désirs, tes aspirations, et dès que tu la vois, en toi tout s'embrase. Un jour, partir, t'arracher à l'étau de la famille, à l'ennui du village, des hivers, et marcher, marcher, aller à la rencontre du monde des villes, d'êtres clairs et aimants, à la rencontre d'une vie délivrée de la souffrance et du mal.

Lambeaux

• aspiration
• étau
• famille
• rêve
• route
• village

Et de jour en jour grandit en toi une âpre révolte à l'idée qu'on peut mourir sans rien avoir vécu de ce qu'on désire si ardemment vivre.

Lambeaux

• âpre
• ardemment
• regret
• révolte
• vivre

La vie, il me fallait la cueillir sur les lèvres et dans le regard de mes semblables.

Accueils

• la vie
• semblable

Etre sans envie, c'est être sans vie.

Accueils

• envie

Il faut parfois toute une existence pour parcourir le chemin qui mène de la peur et l'angoisse au consentement à soi-même. A l'adhésion à la vie.

Dans la lumière des saisons

• adhésion
• angoisse
• chemin
• consentement
• existence
• la vie
• parcourir
• peur

Souvent, je n'ai en moi que des pierres. Pour que l’écriture me soit possible, il faut qu'elles fondent, que le feu intérieur les transforme en cette substance qui viendra se couler dans mes mots.

Accueils

• écriture
• feu intérieur
• mot
• substance
• transformer

Pour libérer les mots qui parleront à tous et à chacun, l’écrivain ne doit-il pas descendre au plus profond de lui-même, là où s'étend cette terre qui nous est commune, cette terre où il n'est plus de divisions, où rien ne me sépare plus de toi, où tous nous ne sommes plus qu'un seul.

Accueils

• descendre
• écrivain
• mot
• un