La toile d'araignée qu'était son âme pouvait à nouveau servir de piège pour ces étranges mouches que sont les idées.
Châteaux de la colère
LA COLLECTION S’ENRICHIT
De nouvelles voix, de nouvelles idées : explorez les derniers ajouts à la collection Webescence.
La toile d'araignée qu'était son âme pouvait à nouveau servir de piège pour ces étranges mouches que sont les idées.
Châteaux de la colère
Cependant, entre parler avec franchise et dire la vérité il y a un monde - comme la distance entre la proue et la poupe d'un bateau. La franchise apparaît d'abord, la vérité vient en dernier.
La course au mouton sauvage
Je n'admire pas la chance mais ce qui multiplie les chances.
Les cahiersCahier 5
L'intelligence du monde nous échappe parce que nous sommes trop petits pour voir ses contours.
Le miel
Extrait de : "Il y a davantage d'intelligence dans un essaim d'abeilles que dans n'importe quelle assemblée humaine, lui disait son père.
Bien mieux: l'essaim est une personne, dont chaque abeille est une cellule.
Nous nous croyons la seule espèce dotée d'esprit, parce que nous pouvons voir les contours de l'individu humain. L'intelligence du monde nous échappe parce que nous sommes trop petits pour voir ses contours. Comment veux-tu qu'une bactérie dans ton ventre comprenne qu'elle a l'honneur d'être hébergée par un docteur en science économique ? "
Il est des moments où l'on appelle le ciel à la rescousse, sans même se demander à qui l'on parle.
Le miel
La réalité change en fonction du regard que nous posons sur elle.
Le miel
Extrait de : "J'ai éprouvé cette vérité dont je n'avais eu jusqu'alors qu'une connaissance abstraite : la réalité change en fonction du regard que nous posons sur elle. Ce regard, miroir de notre âme, est le point d'appui que réclamait Archimède pour soulever le monde. Il a le pouvoir de guérir les maladies, d'apaiser la folie et de juguler la rage lorsqu'il émane d'un être en paix avec lui-même."
Rien n'arrive, pas même la mort. La mort se tient en ce point exact que la courbe de notre vie ne touchera jamais. Elle se contente, parfois, de nous adresser des signes au-delà de l'abîme.
Le rayon bleu
L'« âme du vin » au fond n'est pas tellement une rigolade, c'est mieux que ça, comme un trait d'union entre deux hommes, une sorte de rite secret, de prière, jamais à sens unique.
Le vin des rues
Une lumière s'éteint, une autre s'allume et la remplace. La nuit a quelquefois aussi ses heures de fermeture. C'est ce qui est grave...
Le vin des rues
La cloche, en argot, c'est le ciel. Sont clochards tous ceux qui n'ont que le ciel pour toit.
Le peuple des berges
Personne ne se ressemble sous l'uniforme de la nuit. Le coeur ne sais pas se déguiser, il demeure ce qu'on lui a appris à être.
Le vin des rues
Il a pris une seule cuite dans sa vie, mais elle dure depuis cinquante ans
Omnibus : Prostituée. Ainsi nommée parce qu'elle se livre aux transports en commun.
L'argot d'Eros
La nuit a toujours le goût du vin rouge, du beaujolais de préférence, c'est une opinion toute personnelle d'accord, mais je ne peux pas entrer dans un bistrot ouvert le soir sans qu'immédiatement mon verre soit là, servi sur le zinc. Dans ces cas semblables, le vin rouge a une importance énorme. Les vrais buveurs de vin rouge se retrouvent toujours la nuit, personne n'a jamais pu en expliquer la raison.
Le vin des rues
Toute existence est une lettre postée anonymement, la mienne porte trois cachets: Paris, Londres, Venise ; le sort m'y fixa, souvent à mon insu, mais certes pas à la légère.
Venises
Tu n'étais pas un amant. Tu étais l'amant. l'inconstant et le fidèle, le fort et le tendre, le fou. Tu étais l'amour. Comme tu m'as fait souffrir…
Eurydice
C'était un plaisir tout particulier de voir les choses rongées par les flammes, de les voir se calciner et changer.
Fahrenheit 451
En anglais : "It was a special pleasure to see things eaten, to see things blackened and changed."
Cette lettre, mon amie, sera très longue.
Alexis ou le Traité du vain combat
Extrait de : "Cette lettre, mon amie, sera très longue. Je n'aime pas beaucoup écrire. J'ai lu souvent que les paroles trahissent la pensée, mais il me semble que les paroles écrites la trahissent encore davantage. Vous savez ce qui reste d'un texte après deux traductions successives. Et puis, je ne sais pas m'y prendre. Écrire est un choix perpétuel entre mille expressions, dont aucune ne me satisfait, dont aucune surtout ne me satisfait sans les autres. Je devrais pourtant savoir que la musique seule permet les enchaînements d'accords. Une lettre, même la plus longue, force à simplifier ce qui n'aurait pas dû l'être : on est toujours si peu clair dès qu'on essaie d'être complet ! Je voudrais faire ici un effort, non seulement de sincérité, mais aussi d'exactitude ; ces pages contiendront bien des ratures ; elles en contiennent déjà. Ce que je vous demande (la seule chose que je puisse vous demander encore) c'est de ne passer aucune de ces lignes qui m'auront tant coûté. S'il est difficile de vivre, il est bien plus malaisé d'expliquer sa vie."
Nature rêveuse et passionnée, accordée aux forces de l'univers, aux miracles des saisons, à la couleur de l'air et aux paroles du vent qui passe, Bonavent était poète. Il vivait au-delà des choses, attiré par des mystères que les hommes ordinaires ne voient point.
La forêt perdue
Ce que nous avons fait, c'est plus qu'on ne pouvait demander à des hommes et nous l'avons fait.
Ceux de 14