LA COLLECTION S’ENRICHIT
De nouvelles voix, de nouvelles idées : explorez les derniers ajouts à la collection Webescence.
La seule vie qui soit passionnante est la vie imaginaire.
Journal intégral : 1915-1941
Extrait : " Mais la seule vie qui soit passionnante est la vie imaginaire. Dès que les rouages commencent à tourner dans ma tête, je n'ai presque plus besoin d'argent, ni de robes, ni même d'un buffet, d'un lit ou d'un canapé. "
Il y a une solitude, même entre mari et femme, un gouffre ; et cela, on doit le respecter.
Mrs Dalloway
Tous les secrets de l’âme d’un auteur, toutes ses expériences, toutes les qualités de son esprit sont gravés dans son oeuvre.
Orlando
En anglais : "Every secret of a writer's soul, every experience of his life, every quality of his mind is written large in his works."
Pourquoi penser dans un monde où l'instant présent existe ?
Les vagues
Le seul conseil en effet qu'une personne puisse donner à une autre à propos de la lecture c'est de ne demander aucun conseil, de suivre son propre instinct, d'user de sa propre raison, d'en arriver à ses propres conclusions.
L'art du roman
En anglais : "The only advice, indeed, that one person can give another about reading is to take no advice, to follow your own instincts, to use your own reason, to come to your own conclusions."
Chacun de nous a son passé renfermé en lui, comme les pages d'un vieux livre qu'il connaît par cœur, mais dont ses amis pourront seulement lire le titre.
En anglais : 'Each has his past shut in him like the leaves of a book known to him by heart and his friends can only read the title."
La beauté du monde, qui est si fragile, a deux arêtes, l’une de rire, l’autre d’angoisse, coupant le coeur en deux.
En anglais : "'The beauty of the world...has two edges, one of laughter, one of anguish, cutting the heart asunder."
Celui qui parle seul espère parler à Dieu un jour.
Le chemin se construit en marchant.
Autre traduction : "Le chemin se fait en marchant"
Extrait : "Voyageur, le chemin
Ce sont les traces de tes pas
C'est tout ; voyageur,
Il n'y a pas de chemin,
Le chemin se fait en marchant
Le chemin se fait en marchant
Et quand tu regardes en arrière
Vois le sentier que jamais
Tu ne dois à nouveau fouler
Voyageur! Il n'y a pas de chemin
Rien que des sillages sur la mer.
Tout passe et tout demeure
Mais notre affaire est de passer
De passer en traçant
Des chemins
Des chemins sur la mer."
Autre traduction : "Marcheur, ce sont tes traces ce chemin, et rien de plus ; marcheur, il n'y a pas de chemin, le chemin se construit en marchant. En marchant se construit le chemin, et en regardant en arrière on voit la sente que jamais, on ne foulera à nouveau. Marcheur, il n'y a pas de chemin, seulement des sillages sur la mer."
En espagnol : "Caminante, son tus huellas
el camino, y nada mas ;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vista atras
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar."
Le blasphème fait partie de la religion populaire.
L'homme qui désire en cette vie mieux que cette vie est un orgueilleux qui blasphème ou un ingrat qui souffre.
Les maîtres mosaïstes
Nos médiocres vies sans beauté ne se recouvrent de splendeur, ne s'enrichissent d'un sens que sous l'éclairage de l'amour.
Les vagues
Dans l'intimité, on peut faire ce que l'on veut. On peut pleurer si personne ne regarde.
Mrs Dalloway
Tout seul, nous sommes incomplets : nous sommes faits pour être unis.
Les vagues
Aucun de nous n'est complet en lui seul.
Les vagues
Ce qui compte c'est se libérer soi-même, découvrir ses propres dimensions, refuser les entraves.
Rien ne devrait recevoir un nom, de peur que ce nom même ne le transforme.
Les vagues
Mais pourquoi est-ce si douloureux d'aimer ? Pourquoi y avait-il dans le bonheur tant de souffrance ?
La traversée des apparences
Dans le mariage, il faut un peu de liberté, un peu d'indépendance pour vivre ensemble, chaque jour de la vie, dans la même maison.
Mrs Dalloway
C’est écrire qui est le véritable plaisir ; être lu n’est qu’un plaisir superficiel.
Journal d’un écrivain